Lusco-fusco

Esse completo desequilíbrio, complexo de nuances, de cores, flores, luzes, notas. Uma vontade insaciável de externar o corpo inteiro, num só refluxo. De roer com ácido o que há de mais puro e tímido.
Incinerar com gosto.
Com os dedos entrelaçar outras mãos, que firmes espremem minha pele contra o sólido. E em vultos rápidos, todo o quente e o frio a consumar-se na vastidão de dois poucos segundos intermináveis de olhares entremeando-se... Lusco-fusco.

Impossível deter criaturas de tal intensidade e vontade de ter, ser, estar.

Possuir todas as dores introduzidas no fundo de sujas e empoeiradas páginas. No oco das linhas tão bem preenchidas pelo amor. Por tudo. Pelas unhas cravadas na derme do outro. Pela cor de solar que perturba a janela e se faz passar por entre as cortinas e toca, de leve, quem dorme, esquecendo a tinta a escorrer gota a gota da caneta direto ao chão, agora manchado.

Que vida suja.

Que casa caótica.

Que falta de sustentação nas beiradas.

Que felicidade incabível.

Que fim.

E fim.